La hija del Pianista

Primavera… Después de todo.

Thu, 16 May 2013 11:39:30 +0200

Primavera… Después de todo.

quandmeme: ‘Our basic idea of eternity is a condition that cannot vary. It is the motivation of...

Tue, 14 May 2013 08:00:29 +0200

‘Our basic idea of eternity is a condition that cannot vary. It is the motivation of marriage. No man really wants his freedom. He gets a habit as quickly as possible — it is a form of immortality.

‘And what’s more,’ said the doctor, ‘We heap reproaches on the person who breaks it, saying that in so doing he has broken the image — of our safety.’

- Djuna Barnes, Nightwood

Ya no queda tiempo para los poemas. Como si todos hubiéramos envejecido a la vez y de golpe.

Sun, 12 May 2013 19:09:30 +0200

Ya no queda tiempo para los poemas. Como si todos hubiéramos envejecido a la vez y de golpe.

Dios es de derechas…

Mon, 29 Apr 2013 11:03:52 +0200

Dios es de derechas…

staysassystayfree: Caro diario, sono felice solo in mare, nel...

Mon, 22 Apr 2013 20:29:25 +0200

staysassystayfree:

Caro diario, sono felice solo in mare, nel tragitto tra un’isola che ho appena lasciato e un’altra che devo ancora raggiungere.

Agua.

Sun, 21 Apr 2013 11:45:09 +0200

Agua.

Quand il me prend dans ses brasil me parle tout bas, je vois la...

Sun, 24 Feb 2013 18:44:28 +0100

Quand il me prend dans ses bras
il me parle tout bas,
je vois la vie en rose…

Del tren…

Mon, 11 Feb 2013 09:44:11 +0100

Del tren…

Qué se debe sentir, años después, al charlar tranquilamente con...

Mon, 04 Feb 2013 10:14:00 +0100

Qué se debe sentir, años después, al charlar tranquilamente con alguien a quien has deseado tanto…

IV

Sun, 13 Jan 2013 18:14:52 +0100

Ô pauvres femmes

De pêcheurs ! c’est affreux de se dire : - Mes âmes,

Père, amant, frère, fils, tout ce que j’ai de cher,

C’est là, dans ce chaos ! mon coeur, mon sang, ma chair ! -

Ciel ! être en proie aux flots, c’est être en proie aux bêtes.

Oh ! songer que l’eau joue avec toutes ces têtes,

Depuis le mousse enfant jusqu’au mari patron,

Et que le vent hagard, soufflant dans son clairon,

Dénoue au-dessus d’eux sa longue et folle tresse,

Et que peut-être ils sont à cette heure en détresse,

Et qu’on ne sait jamais au juste ce qu’ils font,

Et que, pour tenir tête à cette mer sans fond,

A tous ces gouffres d’ombre où ne luit nulle étoile,

Es n’ont qu’un bout de planche avec un bout de toile !

Souci lugubre ! on court à travers les galets,

Le flot monte, on lui parle, on crie : Oh ! rends-nous-les !

Mais, hélas ! que veut-on que dise à la pensée

Toujours sombre, la mer toujours bouleversée !

Jeannie est bien plus triste encor. Son homme est seul !

Seul dans cette âpre nuit ! seul sous ce noir linceul !

Pas d’aide. Ses enfants sont trop petits. - Ô mère !

Tu dis : “S’ils étaient grands ! - leur père est seul !” Chimère !

Plus tard, quand ils seront près du père et partis,

Tu diras en pleurant : “Oh! s’ils étaient petits !”

Victor Hugo

III

Sun, 06 Jan 2013 12:18:40 +0100

Elle prie, et la mauve au cri rauque et moqueur

L’importune, et, parmi les écueils en décombres,

L’océan l’épouvante, et toutes sortes d’ombres

Passent dans son esprit : la mer, les matelots

Emportés à travers la colère des flots ;

Et dans sa gaine, ainsi que le sang dans l’artère,

La froide horloge bat, jetant dans le mystère,

Goutte à goutte, le temps, saisons, printemps, hivers ;

Et chaque battement, dans l’énorme univers,

Ouvre aux âmes, essaims d’autours et de colombes,

D’un côté les berceaux et de l’autre les tombes.

Elle songe, elle rêve. - Et tant de pauvreté !

Ses petits vont pieds nus l’hiver comme l’été.

Pas de pain de froment. On mange du pain d’orge.

- Ô Dieu ! le vent rugit comme un soufflet de forge,

La côte fait le bruit d’une enclume, on croit voir

Les constellations fuir dans l’ouragan noir

Comme les tourbillons d’étincelles de l’âtre.

C’est l’heure où, gai danseur, minuit rit et folâtre

Sous le loup de satin qu’illuminent ses yeux,

Et c’est l’heure où minuit, brigand mystérieux,

Voilé d’ombre et de pluie et le front dans la bise,

Prend un pauvre marin frissonnant, et le brise

Aux rochers monstrueux apparus brusquement.

Horreur ! l’homme, dont l’onde éteint le hurlement,

Sent fondre et s’enfoncer le bâtiment qui plonge ;

Il sent s’ouvrir sous lui l’ombre et l’abîme, et songe

Au vieil anneau de fer du quai plein de soleil !

Ces mornes visions troublent son coeur, pareil

A la nuit. Elle tremble et pleure.

Victor Hugo

II

Sat, 05 Jan 2013 12:03:00 +0100

L’homme est en mer. Depuis l’enfance matelot,

Il livre au hasard sombre une rude bataille.

Pluie ou bourrasque, il faut qu’il sorte, il faut qu’il aille,

Car les petits enfants ont faim. Il part le soir

Quand l’eau profonde monte aux marches du musoir.

Il gouverne à lui seul sa barque à quatre voiles.

La femme est au logis, cousant les vieilles toiles,

Remmaillant les filets, préparant l’hameçon,

Surveillant l’âtre où bout la soupe de poisson,

Puis priant Dieu sitôt que les cinq enfants dorment.

Lui, seul, battu des flots qui toujours se reforment,

l s’en va dans l’abîme et s’en va dans la nuit.

Dur labeur ! tout est noir, tout est froid ; rien ne luit.

Dans les brisants, parmi les lames en démence,

L’endroit bon à la pêche, et, sur la mer immense,

Le lieu mobile, obscur, capricieux, changeant,

Où se plaît le poisson aux nageoires d’argent,

Ce n’est qu’un point ; c’est grand deux fois comme la chambre.

Or, la nuit, dans l’ondée et la brume, en décembre,

Pour rencontrer ce point sur le désert mouvant,

Comme il faut calculer la marée et le vent !

Comme il faut combiner sûrement les manoeuvres !

Les flots le long du bord glissent, vertes couleuvres ;

Le gouffre roule et tord ses plis démesurés,

Et fait râler d’horreur les agrès effarés.

Lui, songe à sa Jeannie au sein des mers glacées,

Et Jeannie en pleurant l’appelle ; et leurs pensées

Se croisent dans la nuit, divins oiseaux du coeur.

Victor Hugo

Pascal Danel - Les neiges du Kilimanjaro

Fri, 04 Jan 2013 22:26:01 +0100

Pascal Danel -

Les neiges du Kilimanjaro

Les pauvres gens

Fri, 04 Jan 2013 22:22:08 +0100

Il est nuit. La cabane est pauvre, mais bien close.

Le logis est plein d’ombre et l’on sent quelque chose

Qui rayonne à travers ce crépuscule obscur.

Des filets de pêcheur sont accrochés au mur.

Au fond, dans l’encoignure où quelque humble vaisselle

Aux planches d’un bahut vaguement étincelle,

On distingue un grand lit aux longs rideaux tombants.

Tout près, un matelas s’étend sur de vieux bancs,

Et cinq petits enfants, nid d’âmes, y sommeillent

La haute cheminée où quelques flammes veillent

Rougit le plafond sombre, et, le front sur le lit,

Une femme à genoux prie, et songe, et pâlit.

C’est la mère. Elle est seule. Et dehors, blanc d’écume,

Au ciel, aux vents, aux rocs, à la nuit, à la brume,

Le sinistre océan jette son noir sanglot.

Victor Hugo

Amigo de España

Sun, 30 Dec 2012 11:31:11 +0100

Amigo de España

En el café central

Sun, 30 Dec 2012 10:14:18 +0100

En el café central

Vistas Hotel.

Sat, 29 Dec 2012 09:26:05 +0100

Vistas Hotel.

Lo mejor de zgz sin duda la luz

Sun, 23 Dec 2012 15:31:35 +0100

Lo mejor de zgz sin duda la luz

Domingos al sol

Sun, 23 Dec 2012 14:54:21 +0100

Domingos al sol

Sentimental.

Wed, 19 Dec 2012 14:32:14 +0100

Sentimental.